La troisième source

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Froid. Une sensation de froid. Non….Pas de froid. Pire. Les mains gantées de glace, à la limite de la brûlure. Un bras noueux est passé autour de sa taille, qui la retient et la penche au-dessus de l’eau, les moustaches du Papet lui caressent la joue, le bord de son grand chapeau noir ombre la surface liquide « Ve, pitchouno, l’aïgo dou Boun Diou… » L’eau du Bon Dieu. Cadeau du ciel pour cette terre d’ocre et de soleil, pour notre Provence. Où on parle des « font » et autres sources avec un respect quasi religieux…..

Le Papet l’avait menée par des sentiers neufs pour elle, il avait obliqué subitement dans la garrigue, s’était enfoncé sous les pins. Parfois, sans rien dire, il la prenait dans ses bras pour lui éviter les épines des chardons sauvages, que ses brailles à lui retenaient comme de minuscules aiguilles. Elle avait 7 ans et une fierté sans limites l’envahissait, le Papet la jugeait assez grande pour l’accompagner dans ses promenades mystérieuses, au-delà des murs du mas où elle restait jusqu’alors confinée par prudence. L’herbe était si sèche, même sous les arbres, qu’elle était couleur de paille blonde, presque blanche. Les cigales chantaient, chantaient….

Et soudain, au détour du sentier, sous un olivier perdu au milieu des sauvageons, est apparu un coin presque verdoyant, incongru, aussi inattendu que le buisson ardent de Moïse. Le Papet l’a guidée vers une cuve de roche, emplie d’une eau si claire qu’elle semble irréelle, froide comme ce n’est pas possible de le dire…Un filet clair sort du rocher en chantant doucement, en accord avec les cigales. Le Papet lui a fait tremper les mains dans la source, pas par jeu, non, comme une sorte de communion avec les présents que la nature offre à ceux qui ont le bonheur d’habiter par ici…

Puis il l’a entraînée un peu plus loin, a contourné une vieille souche, étrangement humide pour l’endroit, et a pointé le doigt vers le sol. Juste sous la souche, un filet d’eau s’échappe, comme un lézard d’argent, s’infiltre tout de suite sous les herbes, disparaît. Mais on sait qu’il est là, de l’herbe verte trahit sa présence bienfaisante. Encore quelque pas et le Papet s’est penché, a écarté l’herbe et la mousse, presque comme on accomplit un rite, puis il a murmuré, comme on confie un secret « Soun tres… » Elles sont trois, les sources magiques, mais la dernière, la plus sauvage de toutes, ne se laisse pas découvrir si facilement. Il faut aller à sa rencontre, pénétrer presque dans son séjour souterrain, écarter herbes et racines, écouter le friselis de l’eau encore cachée. Et soudain, elle est là, on la voit à peine, mais elle est là, elle se coule doucement entre les pierres, mystérieuse, secrète, elle ne se livre pas du premier coup, il faut la mériter….

Chaque année, elle a refait avec le Papet ce pèlerinage aux sources, elle a redécouvert ce miracle renouvelé. Au printemps, quand l’eau de l’hiver dévale depuis le Ventoux et des monts du Lubéron, elles chantaient, triomphantes, comme grisées par cette profusion si généreuse qu’il n’était plus utile de se cacher. Puis venait l’été et sa fournaise. Alors, le murmure se faisait discret, comme si les sources se réservaient à ceux-là seuls qui savent les trouver….Toutes les sources. Sauf une. La troisième. Celle-là restait égale toujours, elle gardait son mystère, elle semblait disparaître, changeait son cours, il fallait fouiller chaque parcelle, chaque brin d’herbe, la chercher avec émerveillement comme les enfants cherchent les œufs au matin de Pâques. Elles revenait toujours, immuable et précieuse, mais elle ne se livrait qu’à de rares initiés…

Le temps passe. Il coule…comme les sources….

Un jour, elle a voulu faire avec le Papet « lou camin di fonts ». Mais le Papet a eu un geste de la main, un geste désolé, et il est rentré dans la cuisine fraîche, sans un mot. « Vaï souleto.. » a dit la Mamette. Elle a pensé que le Papet devait être fatigué. Il se faisait vieux, le Papet, elle s’en apercevait avec chagrin.

En quittant la route, elle s’est dirigée résolument vers les sources. Un bruit de voix lui est parvenu, des voix pas « d’aqui », des voix dont l’accent ne chantait pas comme les cigales ou le vent dans les pins. Elle a écarté deux buissons de genévrier…On avait agrandi la route.
Là où se dressaient les pins et le vieil olivier, une aire soigneusement empierrée accueillait des voitures chargées à ras bord, des vacanciers papotaient joyeusement autour d’un bac de pierre, d’où coulaient par des becs de cuivre deux filets d’eau murmurante. Murmurante. Pas joyeuse. On avait emprisonné les sources, l’homme avait asservi l’aïgo signado, la forçant à passer par d’humiliants chemins de béton et de métal.

Elle a failli s’enfuir. Mais quelque chose l’a retenue. Et soudain, une évidence lui est apparue, merveilleuse : il y avait deux becs. Deux. Pas trois. La dernière source était fée, elle n’avait pas voulu de l’esclavage de l’homme….Elle s’était échappée. Elle était partie… Où ?Quelle importance ? Elle était libre, quelque part…Libre !

Elle est rentrée. Elle s'est assise sur un escabeau près de la chaise de l’aïeul et lui a murmuré « Papet…La font signado…E libro… » Il a eu un éclair de joie dans le regard, ils sont restés assis en silence et elle a pensé à ces lignes du sublime Marcel Pagnol

" …Après tout, peut-être que quelque part, elle abreuve tout de même les oiseaux… »

[Invité]

Superbement bien écrit Cigale, on ne s'en lasse pas.
Quel dommage pour ces deux sources, l'homme est vraiment le plus grand des prédateurs.
Heureusement, la troisième source, la plus rebelle a pu échapper à tout cela.
Merci et bravo Cigale